________________YA LO PENSARÉ

A veces me compadezco de ellos.Pienso que sólo son pobres seres.Atrapados en ese uniforme de cerdo

2012-02-11T16:53:00.000+01:00

PERROS DE BIENESTAR

2012-01-30T22:16:00.000+01:00

"Nunca he hecho gran cosa, pero me he pasado la vida entera pensando que soy el único hombre verdadero." HIRAOKA, Kimitake.

Puedo inventar las ciénagas grises y oscuras donde se ahoguen mil perros rabiosos; mis recuerdos. Conozco la fórmula alquímica que convierte las potestades en designios, y éstos en liviandades. Imaginad un paisaje farragoso, un hundimiento de piernas peor que todos los plazos bancarios y... entonces vendré yo, a lomos de caballos nunca imaginados, rocines que encarnen los fantasmas de aquellas inquietudes que nunca tuvisteis: podéis pensar que sólo soy un personaje de los cuentos buscados en hormigueos de terror para enterrar noches excesivamente bostezos, sumidos en abismos conyugales. Vamos a jugar:

"Tú eras un enamorado de rubias impersonales, encarnaciones de las carencias de tu elección matrimonial. Creías encontrar los anhelos en una falda resultona o un guiño provocador, aunque proviniesen de pantallas inalcanzables. Pero un retazo de sonrisa se hizo palpable en la coincidencia de un semáforo, y fue en ese momento cuando empezaste a pensar que quizás todo ese andamiaje que constituía tu vida cotidiana sólo fuese una construcción de cartón-piedra como las falacias de Almería. Imaginabas una vida nueva: tú convertido en uno de esos personajes envidiables que alternan la celulitis como creencia en lo establecido con muslos tersos como guadañas o praderas. Cuando el objeto de tus deseos: la mujer ideal teñida de metáfora lasciva; ésa, pasó de ser imaginada a palpable, se te derritió la última neurona, el reducto reservado para la búsqueda de una juventud ya ahogada por juergas y convenciones".

¿Has visto? Podría construirte mil castillos de ilusiones inmerecidas, pero la noche es mía: te relego (como reducto de légamos) a la parcela de un perro ahogado por el bienestar que se regocija en sus privilegios. Volvemos, sin embargo, al oscuro pelaje de la ciénaga que te constituye, y por eso ahora y siempre

---------------------------->

te ajusticio con la puntilla de mi indiferencia, cornudo intemporal

Q

T

DEN

oro y más

2012-01-12T23:38:00.000+01:00

No envidio a nadie, porque lo tengo todo. Imposible encontrar algo que posea otro y me haga nacer en el interior la necesidad de ser su igual, ni tampoco la de usurpárselo. Pues ¿cómo podría abandonar la posición de privilegio quien todo lo tiene absolutamente, por algo concreto y mezquino?

Niego el tiempo y tengo la eternidad, de la misma forma que negando la eternidad ya tengo el tiempo. Igualmente, llegan a mis manos caprichos y apetencias con tal facilidad que ya ni pienso en fruslerías. Gracias a semejante desapego (o a tal potencia, da igual cómo se le llame a este don) al instante viene hasta mis dominios todo lo imaginable.

Si quisiera todo el oro del mundo, sólo tendría que hacer un pequeño esfuerzo para conseguirlo: darme cuenta de que tanto metal precioso no vale sino una mínima parte del amor; con gusto alguien que tuviera todo el oro del mundo, lo cambiaría por el amor verdadero ¿no? Y si ya lo tengo, ¿no soy infinitamente más rico sin necesidad del oro, ni tan siquiera de verlo? Ya veis: acabo de tener para mí todo el oro y lo regalo, no quiero ni verlo, por eso soy doblemente rico, más que quienes lo almacenan.

Hace tiempo ya que no me inquietan los bienes materiales, ni las necesidades físicas o espirituales, pues cuando quiero algo… de la misma forma que habéis visto hace un momento todo el oro del mundo en mis manos, ese algo aparece por arte de magia en mi regazo. Quien así es de afortunado, ya no quiere nada porque lo tiene todo. Tampoco va fijándose en bienes ajenos, pues no le inquieta posesión alguna.

Poseo la piedra filosofal, el secreto hermético de los alquimistas; pero no lo busquéis fuera de este escrito: mi riqueza no es robable, es un regalo.

ESTO VA A DOLER... (¡Vivan las cadenas!)

2011-12-22T23:40:00.000+01:00

Preparad la vaselina… que no os pille desprevenid@s lo que se avecina. El mensaje no puede ser más claro: desde el poder –impune, como siempre– nos llega la advertencia como si estuviéramos en el dentista. Nos dicen “esto va a doler” y uno se resigna, como si toda su vida anterior hubiera estado provocando y preparando este momento; uno se resigna como si no hubiera otro remedio, como si no hubiera escapatoria. Al mismo tiempo se pregunta “¿cómo he podido llegar a estar así, caer en esta encerrona?” y se mortifica por no haber sabido escapar a tiempo, se recrimina algo que hizo o algo que dejó de hacer y podría haber evitado lo que ahora viene…

Algo así le pasa a la población de nuestro Estado. Como el niño que tiene la mano preparada para que le den con la regla en los dedos, está a merced de alguien que le hará daño: del Gobierno, en nuestro caso. Y nos hacen creer que la culpa es nuestra, que si nos pegan es consecuencia de nuestros actos; nos maltratan físicamente y además pretenden interiorizar nuestra culpa: nos maltratan también psicológicamente. Nos acosan cada día más, con recortes y castigos contra los cuales no podemos o no sabemos rebelarnos. Actúan de forma paternalista para enseñarnos cuál es el camino recto (casualmente, el que les beneficia a ellos) y nos mortifican de mil maneras por unas culpas que sólo están en su imaginación sádica.

En España conviven dos mentalidades contrapuestas, sin duda.

Una es el perfil de tradición resignada y estoica, que acepta sin rechistar todo lo que le hace daño e incluso lo busca, porque en el fondo siente que el pecado original o algún tipo de maldad antropológica anida en su corazón y merece el castigo que se le imponga. Es la misma tradición de la contrarreforma, conservadora y castiza, capaz de gritar “¡vivan las cadenas!” cuando aparece el Inquisidor de turno; busca la divinidad de su corazón en lo más bajo, como si así pudiera ser ascética y mística, gracias a la mortificación.

La otra es una mentalidad revolucionaria y transgresora, que se niega a transigir con el dolor gratuito y busca recomenzar todo desde cero; que quiere un futuro distinto y es capaz de inmolarse en el intento. Es la “furia española” en estado puro, no reconoce barreras y su potencial ilimitado tiene una raíz noblemente renovada, pues no cree en el pecado impuesto desde fuera: sólo en una ética propia y pura. Busca la divinidad de su corazón en lo más alto, en lo que no tiene precio: un mundo nuevo sin errores, en el centro de su objetivo.

Pero en contra de lo que nos ha hecho creer la Historia que nos han contado, eso no son “las dos Españas”, porque las dos mentalidades anidan en tod@s y cada un@ de nosotr@s a partes desiguales; nos debatimos entre esos dos polos opuestos, contradictorios, en función de nuestras circunstancias y nuestro estado de ánimo. Es una opción individual, vivimos entre dos aguas y estos dos principios que nos constituyen salen a relucir alternativamente dependiendo de la época que nos toque vivir.

El conjunto de la población en su “mayoría” ha elegido buscar un “salvador” el pasado 20N y sólo ha encontrado a mano a este personaje cuyas aspiraciones son contentar a los mercados, al capital y al sistema; para eso ha puesto a sus amigos de la banca y las finanzas en los sitios clave. Estamos asistiendo a la victoria temporal del primero de los polos explicados, pero que nadie se engañe… cuando caiga la careta del Imperio del capital, aparecerá como de la Nada esa otra España latente capaz de decir “¡basta!” caiga quien caiga. Entonces nos jugaremos a una carta, al “todo o nada” el corazón y la vida; porque no queremos más pantomimas y creemos que es posible un mundo diferente: porque hay alternativas.

"Paz para los hombres", por Luan Mart

ENCUENTRO FUGAZ EN AUTOBÚS URBANO

2011-12-14T23:05:00.000+01:00

Me parecía tan vulgar hablar del negro brillantemente esplendoroso en tu bolsa de Adidas… y sin embargo ¡deseaba homenajear el bello destello que ha supuesto verte! Más allá del esmalte de tus uñas (refulgente en mis pupilas) o los colores seductores de tu iPhone, que graciosamente jugaba entre tus dedos; más allá también de la profundidad de tus ojos remarcados por su misterioso borde negro… a juego con el pantalón ajustado a la silueta de tus muslos. Mi deseo de homenaje iba mucho más allá, sin duda; ni siquiera me has visto, gracias a mi disfraz de persona gris y el disimulo que llevaba en la mirada… enfrascada en tus cosas, de tanto en tanto regalabas tus sonrisas a la Nada. Finalmente, desde el torpe torbellino de un cerebro en retirada, sólo he sabido eternizar nuestro choque de esta forma:

"… mientras alguien, desde el silencio, contempla y observa tu belleza: ese mohín de no-estar-conforme que frunce tus labios hasta el éxtasis (el mismo que a mí me desespera). Sigues en el mundo tras ese instante eterno, sin apercibirte de que precisamente ser eso (estandarte de la estética), tan fugaz como atractivo, es lo que hace desmoronarse todo; vas dejando –ignorante- tu estela, tu rastro inaprehensible y cautivo del cuerpo adolescente: vas hacia el futuro sin dejarte inmortalizar más que por letras, porque el olvido de tu rostro significa la muerte del tiempo, la catástrofe de las esferas que te impide estar contenta."

EL TIEMPO UN ESPEJO

2011-11-23T22:43:00.000+01:00

[Vestuario: una túnica vaporosa casi transparente, de color negro. Bajo ella y en vertical: medio cuerpo desnudo y pintado de negro (salvo la cabeza). El otro medio con un mono de trabajo de color azul ligeramente eléctrico]

[Entrando despacio en el escenario desde la derecha hacia el centro; la mirada baja. Iluminación: sólo blanco]

[Se detiene, mirando al suelo]

... algunos dicen que estoy muerta...

[Levanta los ojos y mira al frente. Gesto grave]

Yo sólo me siento fría. [Se encoge de hombros]

Es un frío que me eriza la piel, como en los eclipses. [Recita inmóvil, sin un gesto. Sólo mueve los labios] Me disloca la mirada y me trastoca la cabeza; miro al horizonte para no marearme, pero no lo veo. Sólo hay piedras que me multiplican este frío metafísico, este frío que me busco en el cuerpo y no lo encuentro. Como si se hubiera ido ya, dejándome fría sin remedio.

[Camina en silencio hacia la izquierda del escenario, sin mover los brazos. Se detiene y comienza a hablar. Lentamente la luz se irá volviendo más y más amarilla mientras ella continúa hablando. Al final del párrafo, será de un amarillo insoportable]

[Vuelve a recitar sin gestos, hierática] ¡Qué me importa a mí la muerte! ¡¡La de nadie!! Si la he visto tantas veces que os la podría describir de pies a cabeza, ¿qué más me da la muerte? La vida me da frío, asco, ganas de llorar y mucha risa... [Riendo a carcajadas, histéricamente] ¡Qué más me dará la muerte! [Corta en seco la risa]

[Camina en silencio hacia la derecha del escenario, marcialmente. Casi desfila. A la altura de los 2/3 recorridos del escenario, la luz súbitamente se torna de un lila casi enamorado. Cambia de golpe pero ella no se inmuta y llega hasta el extremo derecho, donde se detiene con una sonrisa inocente, mirando al público]

[Describiendo un círculo una y otra vez con los brazos pero sin flexionar las piernas, mientras recita] Siempre quiero empezar de nuevo, no me canso... [Todo el rato con la sonrisa inocente, que aún no ha abandonado] cada vez que las cosas me salen mal, me repito en silencio: no te preocupes, la próxima será distinta. Desayuno, trabajo, duermo y meo. Todo el mundo quiere violarme en cada uno de estos hechos. Ya casi ni recuerdo cómo era el amor... ni el mar. [Paulatinamente la luz va cambiando hacia el blanco del inicio] No recuerdo el olor que las manos de los niños dejan en mis manos. [Solloza sin abandonar la sonrisa inocente. Detiene los brazos y los deja caer, muertos] ¿Y el calor de los sueños, arropando mis noches? [Gritando desgarradamente, ya con la luz blanca] ¡¡¡Por qué me los habéis robado!!!

[Camina lentamente y cabizbaja hacia el centro del escenario; una vez allí y de espaldas al público, con voz alta y clara, sentencia:]

Algunos dicen que estoy muerta, pero los muertos están siempre en la oscuridad, inmóviles y atentos... como vosotros. [Todo negro]

Soy el típico...

2011-11-10T22:30:00.000+01:00

Soy el típico individuo que frente al espejo se ve ajeno. Al mirarme la cara, la veo siempre por vez primera: no me conozco ni de lejos. Me asustan esas facciones que tengo enfrente, son como la amenaza de un futuro indeciso pero cierto: la degradación. Sin embargo, me reconozco en ese extraño que investiga mis rasgos desde allí... quizá soy yo mismo más joven, pero no me recuerdo así porque los años van haciendo mella en mi memoria. He cambiado tanto desde que la imagen salió de esa estrella... que cuando me la devuelve el azogue, han pasado milenios-luz o años-sombra, sin duda.

Miro sus rizos risueños, el gesto de comerse el mundo que ostenta ese pimpollo; casi envidio semejante desparpajo sabiendo que le investigo. ¡Qué impertinencia, qué desfachatez, la de la juventud en ciernes! Me pregunto por qué viene a mi espejo, quién le ha dado vela en este entierro... cómo se quita las arrugas cada vez que vuelve a verme... me pregunto tantas cosas que me parece vivir un sueño: el de la infancia rediviva, preguntando a diestro y siniestro. ¿Pero acaso aún investigo? ¿Serán bolsas de curiosidad mis ojeras? Acaso acumulo en mis surcos, impares dudas y certezas.

Sube la mano, indolente; parece como si quisiera acicalarse para ir a conquistar el mundo entero. Yo lo miro desde el escepticismo, porque resulta imposible que haya un individuo en mí que tienda a lo donjuanesco; quizá es mi otro yo, el que tengo arrinconado más allá de la trastienda... en el rincón desde donde miro cada tarde el crepúsculo verde.

Me parece descubrir entre su maquillaje rosado una brizna de acné: sin duda es coqueto como un viejo venido a más, ahora veo que se trata de un especimen de flirteo. Algo así como el diseño de un muñeco que hiciera mi subconsciente, mi yo más ateo.

Viento

2011-10-30T14:34:00.000+01:00

Otra vez...

2011-10-24T21:02:00.000+02:00

http://www.jordiguardans.cat/popup.php?cancion=he_perdut_el_mar

Otra vez he perdido el mar
La luna parece querer vengar(se)
Sobre el desierto donde no se refleja
La gran traición que padece el amor.

Otra vez he perdido el mar
Ningún hombre más será marinero
Vértigo oscuro donde estaba el azul
No hay horizonte, ni perdón ni paz.

Otra vez he perdido el mar
La playa negra no tiene final
El pez de plata que llevo en el corazón
Es un pez muerto, no es ningún tesoro.

Otra vez he perdido el mar
Estoy enfermo, soy un exiliado,
Ya no soy hombre y lo soy mucho más
Soy de este mundo que no se cuál es.

Otra vez he perdido el mar,
Sin remedio todo ha de arder,
Ya no hay olas, todo es el fuego,
El aliento mezquino ha impuesto el juego.

Otra vez he perdido el mar,
Todo cambiaría si yo llorase
Tengo que llorar, reencontrar el hogar,
Que el mar de lágrimas es el mar.

Leyenda urbana

2011-10-20T22:12:00.000+02:00

Uno se buscó una novia tonta para parecer más inteligente. Otro quiso una novia con las manos pequeñitas para verse la polla más grande. El más imbécil de los tres –sin duda– buscó una chica inteligente y guapa, porque pretendía pasar desapercibido.

Nosotr@s, en cambio, escribimos poesía porque somos fe@s. Quizás si hubiéramos nacido guap@s nos habríamos operado... Escribimos sin sonrojo, pues no nos importa en absoluto tener las manos llenas de pústulas o de metáforas.

Así es la vida.

esto sí que da miedo

2011-09-26T21:39:00.000+02:00

De la misma forma que nos han llevado a un paisaje llamado "crisis", nos llevarán a un desierto llamado "guerra"...

http://www.kaosenlared.net/noticia/asi-habla-terrorista-crisis-sueno-hecho-realidad-no-nos-importa-econom

PENSAR UN POEMA

2011-09-19T22:24:00.000+02:00

Precisamente hoy, vestir la camisa

De contemplar los crepúsculos extraños,

Buscar paraísos perdidos

Y esperar lo inexpugnable.

EN EL FONDO

2011-09-14T00:02:00.000+02:00

Imagina cómo sería un mundo dominado por filósof@s: la población normal vive tranquila; nadie quiere el poder, pues para ejercerlo es requisito imprescindible ser pobre: tener un trabajo mileurista al que hay que asistir a diario o casi (salvo las ‘horas políticas’, un máximo de 40 mensuales); además, no tener bienes patrimoniales excepto la vivienda habitual. Dedicarse al bien común obliga a: utilizar transporte público no preferente, comer verduras y proteínas a la plancha (excepto l@s vegetarian@s), estudiar y hacer estudiar a los niños en colegios públicos, utilizar la sanidad también pública. Otro requisito es tener un currículum brillante o casi (aunque puede ser heterodoxo) que durante los últimos 20 años se haya orientado a la sabiduría y el arte por el arte, sin ánimo de lucro; el poder lo ejercen ascetas que sólo piensan en el beneficio de la comunidad, sometid@s a mecanismos que les impidan corromperse, sucumbir a las tentaciones materiales.

En ese mundo dominado por filósof@s, la casta intelectual es una especie de tecnocracia al servicio de los problemas reales de la población, que se los traslada y fiscaliza sus actividades a través de asambleas de barrio; nada piramidal, todo horizontal. Progresivamente, la educación ha hecho posible que de forma paulatina la ambición ya no esté de moda. Intermediarios, especuladores y esclavistas (en una palabra, todas las variantes del mundo financiero) son especies en vías de extinción, puesto que prácticamente ha desaparecido el dinero. Gracias a la educación también ha mejorado la dieta y la salud física de la población, cada vez menos TV y por eso ha mejorado la salud mental; el deporte se practica en lugar de ser espectáculo, porque ha dejado de ser un negocio.

Si queréis un mundo como ése, podéis llamarme: de hecho cumplo todos los requisitos… no me importaría el sacrificio de ser vuestro presidente del gobierno, a pesar de todos los esfuerzos. Si me lo pidierais, creo que podría sacrificar mi asco y mis principios antipolíticos, en el fondo no soy tan misántropo: ya estoy redactando la ‘Ley de la anarquía’ (es la misma que la de la poesía).

CRÓNICA DE PERPLEJIDAD (o cómo los enamorados pueden separarse contra su voluntad)

2011-07-15T19:40:00.001+02:00

La primera vez que te oí decirlo, no me lo creía. La última… tampoco. Al principio me sonaba a despropósito, a realidad descoyuntada: absurdo, nuestra separación era inconcebible. Desde entonces empecé a perder el ritmo de la realidad, a desacompasarme extemporáneamente sin motivo aparente. También comenzaron a rodarme las lágrimas hacia abajo, con la excusa de colirios y zarandajas. Lacónicamente fui aceptando contra mi voluntad que podía tratarse de una posibilidad: otra realidad. Lo descarté por inverosímil y porque tus palabras posteriores (y tus hechos) contradecían semejante fisura. Atribuí todo al lenguaje ¡qué recurso! como pesadilla recurrente.

Con el paso del tiempo, fue una letanía injusta que aceptaba como inevitable: como se acepta al clima o a los achaques, casi personificados, casi familia. Tampoco me satisfizo esa metamorfosis en la variante de tortura, pues las gotas fueron acumulándose hasta horadar mi corteza cerebral, ya sin remedio.

La repetición de la idea, tan machacona como la realidad misma, dejó de ser tan espaciada y empezó a frecuentarme los oídos de manera casi insoportable: de estridencia religiosa, de invasión de mis rincones más preciados y privados. Ahí ya no pude más y le puse una frontera, le privé de pasaporte y ¡al exilio!

Resultó indiferente, ineficaz: continuó enviando comunicados periódicamente y consiguió por fin que le concediese audiencia.

Con escepticismo, la recibí distante y con el belfo colgante, mirándome las uñas con una cadencia casi monárquica. Tras escuchar sus motivos y argumentos, marchó dejándome en la soledad de mi persona… que por su propia naturaleza fue víctima del meta-escepticismo y dejó entrever –tan sólo como hipótesis de trabajo- la remota posibilidad de que fuera verosímil, algo cierto e inevitable.

El resto casi vino por añadidura, puesto que comenzó a cobrar fuerza gracias a un rompecabezas cuyas piezas (se colocaran en una posición o en cualquier otra) siempre encajaban. Mi persona –siempre en positivo- comenzó a sopesar las ventajas que traería aquello de ser cierto: al inicio encontró alguna, como se hallan las setas en medio de los jardines, con curiosidad y sorpresa… casi buscando la incredulidad. Sin embargo, el campo estaba más que abonado y las ventajas se reprodujeron como hongos. En un abrir y cerrar de alma, el listado de inconvenientes se tornó transparente, mientras el arrollador pergamino que enumeraba los posibles beneficios fue poco menos que infinito.

A continuación vino un intermedio: el desafío, el reto al mundo para que fuese capaz de convertir la idea en realidad. Quizás de manera inconsciente fui incrementando las condiciones de posibilidad para que aquello finalmente fuera cierto… era casi al inicio de la ansiedad, esperando el momento en que por fin aquel delirio pasara a formar parte del mundo de los vivos.

No diré que provoqué los acontecimientos, pero sí es cierto que la última vez que te oí decirlo (la definitiva), no me lo creía. El órdago requería ser tan estrafalario, tan descabellado, que no permitiera la opción de "vuelta atrás", no sé... algo así como abandonarme a 300 km. de casa... de una casa que -según tú dijiste- ya nunca volvería a ser la nuestra.

Mi escepticismo era casi un desafío, que tú convenientemente aceptaste porque al fin y al cabo, todo te daba la razón y tú lo habías vaticinado desde el principio.

[Narración incluida en "Mosaico de desamores", inédito]

Una muestra, unos botones...

2011-07-13T22:58:00.000+02:00

Si hoy lo lloras todo, ¿qué dejarás para mañana? Si al menos se acabara el mundo… si una hoja de pino atravesara el corazón de los amantes imposibles…

[...]

Hoy he paseado solo por nuestros paraísos imperdibles, mientras se alargan las sombras… y el paseo tenía el regusto de los sueños incontrolables, ésos en los que el instante más inesperado amenaza con traer un oso agresivo, enemigo invencible al que hacer frente. Al fondo, un olor a cuerpo que comienza su descomposición. El intento de separar nuestras identidades va contra toda ley natural, ambos lo sabemos.

[...]

Al pasear por el campo no lo vimos, pero junto al número 13 ya estaban preparadas nuestras dos tumbas… como se anticipa un apocalipsis o un trastorno bipolar.

Fragmentos de "Mosaico de desamores" (inédito), previsible publicación en 2012

COSAS QUE TIRAN LOS RICOS

2011-07-13T22:27:00.000+02:00

http://www.kaosenlared.net/noticia/cosas-que-tiran-los-ricos

DE NOCHE HAY PERROS

2011-06-30T18:32:00.000+02:00

http://www.kaosenlared.net/noticia/de-noche-hay-perros

LA CLOACA DE MARFIL

2011-06-20T23:36:00.000+02:00

http://www.kaosenlared.net/noticia/la-cloaca-de-marfil

SÓLO UNAS LÍNEAS PARA EXPLICARLO

2011-06-16T19:25:00.000+02:00

(Reflexiones inspiradas por tus ojos)

Follar para mí carece de importancia. Por eso podría follarte ahora mismo, sin ningún remordimiento: ni presente, ni futuro, ni posible.

Y es que el sexo en general es algo efímero como un chaparrón imposible por definición de ser eterno. En cambio, lo sublime del abrazo de tu vagina, el contacto de tu piel o tus suspiros... eso no es ya follar, sino lo verdaderamente importante: el antes y el después agrandan el durante (que se yergue monolítico entre tus entrañas).

En general no soy celoso, sólo de mi libertad y mi soledad (mis dos chicas favoritas, una por imposible y la otra por ideal): no les permito que me pongan los cuernos con nadie. Forma parte de la naturaleza... de nuestra relación.

Follar para mí sería prescindible si con ello no tuviera que renunciar a tu esencia; por eso puedo follarte cualquier día, imprevisible. Por si acaso, no te acerques que te huelo: aunque el sexo carezca de importancia, sin duda podría venir por añadidura.

mi favorita

2011-05-22T22:10:00.000+02:00

Guía para BDSM (Bondage Dominación Sado-Maso)

2011-05-19T23:06:00.000+02:00

verdades verdes

2011-05-11T19:46:00.000+02:00

A PROPÓSITO DE VENECIA Y DE LA NIEVE

2011-05-09T23:00:00.000+02:00

Lloro mucho, en ocasiones sin lágrimas

contigo de cuerpo presente; no te reprocho la ausencia

pero es tuyo el dolor de mi soledad.

Vago entre infinitos seres lejanos

ignorando sus cándidas empatías. Me acompaña

la pena como una burbuja alrededor,

pero no siento nada: sólo el vacío.

Transcurren los años contigo al lado

y eternamente me has abandonado.

¿Dónde está en realidad tu muerte?

En el absurdo de tenerte, en la noche

interminable y blanca; ya sólo

soy el cielo pidiendo venganza.

SALVAJE COMO LOS SUEÑOS

2011-04-25T16:37:00.000+02:00

El agua es salvaje como los sueños, aparentemente simple y con la potencia de todo lo imprevisible. Guarda en su seno enormes secretos jamás descifrados, alberga en su interior mundos que serán siempre desconocidos. Desencadena infinitos procesos entre humanos, quienes a su merced sólo son pequeñas marionetas perdidas en los entresijos del tiempo.

Soñar con agua, beber un sueño: quimeras y utopías que no se dejan clasificar por ciencia alguna, espíritus en estado puro que ríen de habitáculos que pretenden ser continentes, trampas para el líquido y el inconsciente.

El sueño es transparente como las aguas y sin embargo resulta una mezcla del blanco y el negro, va más allá del espectro (visual) que toda realidad regala constantemente al ser humano. El agua, como el sueño, se escapa entre los dedos: una vida inmensa y salada, una muerte dulce y breve... la de quienes no sueñan ni beben.

HOY ME GUSTA TODO

2011-03-27T21:55:00.000+02:00

¡Qué tremendo! Me gustan los muertos que son, como están; y que mi inconformismo choque con el hediondo mundo que necesita para sobrevivir. Es más drástico (mucho más) este gusto mío que cualquier (pesim)ismo. Me gusta que sea esta hora ¡y es tarde!, pues me gusta odiar los relojes. Me siento bajo el influjo conjuro de mí (energía positiva) viendo potente cómo encaja todo. Me veo abocado por este abismo –mi amor- a la suplencia de Ti, en tu ausencia. Me gusta que no estés ahora (¿significa que estarás, y por eso me gusta?), y eso sí es tremendo: no puedo llamarlo soledad. Me gusta odiarme como a los domingos, y que se acabe el papel, o mi falta de imaginación. Me gusta escribir sin sentido, ni pensar o pesar. Lo gratuito, el placer, amarte, descubrir el norte, occidentarme y blasfemar sobre palimpsestos. Anhelar la satiriasis, rebuscar opciones seniles entre los recuerdos, ¡olvidemos el futuro! Un corredor de aire nos está indicando el anhelo de otro vuelo, ¡viva el rebuzno institucional! –dirá mi obra.

Se comba el viento, el aliento, me espera el agua más allá de las cuevas; y caminar vereda adentro buscando avellanos, algarrobales en medio de una selva andina que me reconcilie con mis heterófagos y asuma la comprensión de mi imbecilidad.

Estoy glosando una eternidad, el absoluto de mis rentas miopes disolviéndose en este placer incomprensible, nunca antes experimentado. Es otra piedra filosofal, no la comprensión sino lo inagotable de combinaciones oníricas, aleatorias y lúdicas, lúbricas. Un automatismo sin autómata: a) la asociación inconsciente; b) la entrada de lo inesperado; c) buscar lo contradictorio; d) el vuelo inconsistente de un alma como palomas; y después, todo lo demás, cualquier fórmula es válida: los ancestros, la impotencia, una gastronomía sumergida en ocurrencias cotidianas, el humor arte o la mera descripción tamizada en vocablos educacionalmente correctos (majaderías de concordancia). Así en la lengua como en el cielo (de la boca), sigue valiendo la alquimia para las manos, ensuciando colores de atardecer sobre la pobre materia inocente de sus posibilidades holísticas. Y me río, me río mucho de todo porque en esta caverna del sinsentido cabe de todo, hasta las ratas, que también me gustan, y podría seguir, pero me paro…

Primera redacción de un capítulo de "Malas memorias" (inédito)

hace siete años y un día

2011-03-25T23:26:00.000+01:00

Imagina que la literatura es un perro,

una palabra pronunciada por un banquero.

Sácala a pasear cada día un par de veces,

mírala a los ojos, dedícale tiempo;

adiéstrala para que coma de tu mano

enséñale cómo son las normas del universo.

Sé severo contra sus caprichos, ten constancia

y no te dejes llevar por la ternura o el incienso/ingenio;

en ocasiones sus heces te harán vomitar

y por eso: mímala, cuida su dieta

para tener la seguridad de que está en su peso.

No le des más de lo que merece

mas tampoco menos.

Desprecia su vacuidad, su inmanencia

la capacidad que tiene de convertirlo todo en metal.

Hazle ascos a cosa tan ruin que ni siquiera

mañana será recordada. Y escupe sobre todo

lo que nunca ha sido: el poder, el centro

de todo mundo material.

…

Colócala, por fin, en el lugar

justo donde le corresponde

en tu corazón, en el universo.

TERRIBLEMENTE INGENU@

2011-03-22T22:34:00.000+01:00

Ahora resulta que soy terriblemente radical y extremista, que mis ideas son un estorbo incómodo en todas partes.

Me sorprende descubrir que cualquier día iré a una cárcel... o mi cadáver aparecerá en cualquier cuneta... sólo por pensar que la única solución será siempre la paz.

DECLARACIÓN DE LAS TRES MUJERES DE ARENA

2011-03-08T00:15:00.000+01:00

No hagas caso a quien te diga que sólo somos viejas fotografías, que no podemos hablar porque estamos ancladas en películas de blanco y negro. Te llamamos desde lo oculto en el tiempo y en los discursos; si tú no eres capaz de oírnos es porque tu idioma es imperfecto, porque te han educado en otro universo que nos niega y nos aprisiona.

Una de nosotras es la mujer que tú deberías haber sido, la mujer que te niegas llevar muy dentro por lo que dejarla libre significaría. Es la sangre púrpura que corre por las venas imposibles de tu lejanía: la prisión de tu verdad. Mujer atrapada, mujer oculta: púrpura.

Otra es la mujer ideal, a la que aspira cualquier sociedad justa: la mujer que nunca llega porque las circunstancias no le dejan, no por demasiado perfecta. Es la mujer violeta, la mujer utopía. Mujer tendencia, mujer horizonte: malva.

La última de nosotras es la mujer inspiradora, que no se deja ver, pero no porque tenga miedo: es la mujer que hay en todo... en la Tierra, en el Alma, en la Noche, en el Misterio de mil fiestas y en el Objeto más imprevisto. La esencia femenina que inspira todo cuanto existe: la mujer lila. Mujer disfrazada, mujer impregnando: lila.

Nosotras tres -Púrpura, Malva y Lila- hoy:

Declaramos el imperio de lo sensible y el destierro del resentimiento: no hay fronteras ni límites para dar rienda suelta al corazón. Quien pretende repensarlo, lo encarcela y manipula... tergiversa su noble raíz.

Nos declaramos renegando de toda violencia y sembramos otro mundo bajo la cáscara podrida del que nos rodea; los entresijos del desierto cruel albergan el germen mutante de un espejo llamado Historia. Algún día la Humanidad se arrepentirá de mirarse en él.

Y declaramos por fin estar liberadas de toda belleza, hasta que vuestros ojos sean capaces de irisarse con nuestras tonalidades; no queremos la cárcel de los cánones ni la esclavitud de la moda. Declaramos sin más la inexistencia de la belleza.

ECUADOR

2011-02-14T00:04:00.000+01:00

Aquella tarde estábamos en el ecuador del sexo, ardía la ciudad por ser verano y de nuestros cuerpos surgía además un fuego de los que nunca se apagan, de aquéllos que sólo se apaciguan levemente gracias a los orgasmos. Tú escuchaste una frase inquietante, saliendo de mi boca:

-Voy a hacerte algo que jamás te han hecho... algo que no podrás olvidar...

Inmediatamente viste cómo el miembro pétreo se deslizaba hacia el exterior de tu sexo. Desde donde te hallabas no pudiste contemplar la bella imagen que el volcán les regaló a mis ojos: una polla tiesa y húmeda abandonando la cueva sonrosada de tu coño, esa boca abierta pidiendo a gritos más y más placer. Sin poderme reprimir, buceé golosamente con mi boca babeante, explorando con la lengua los pliegues de tus labios, la entrada de tu vagina tierna y bella, jugando con los dientes a rebotar tu clítoris entre mis labios.

-Esto me lo han hecho ya muchas veces... –tus palabras se oyeron entre jadeos y suspiros, entre tus ojos entreabiertos, entre tus muslos tensando unos músculos apetitosos.

Me retiré inmediatamente de esa tentación infinita, degustando tu sabor entre lo liso.

-Tienes razón, no me concentro, me dejo llevar y no era esto...

Me marché de tu lado contemplando graciosamente tu mohín confuso de orgasmo venido a menos; tú contemplabas mi perfil enhiesto alejándome hacia el baño.

-¿Pero por qué te vas? ¡No me dejes así!

Volví de inmediato, cargado con el instrumental. Cuando viste en mis manos la maquinilla, añadiste:

-Eso también me lo han hecho... –y una sonrisa ladina jugó con la boca de mi estómago, que le respondió con la misma incertidumbre de mis palabras.

-Así no, seguro...

Sin necesidad de más, volviste a ofrecerme tus muslos apetitosos. En el centro de aquel cielo se mezclaban el sudor neutro del calor recién nacido y el zumo de tus entrañas: el cóctel sabía a hidromiel o sutileza ¡qué sé yo! Dejé de lamer aquella reliquia porque anulaba mi voluntad y hacía desaparecer el tiempo; me puse a la faena: cogí el aerosol de nata y deposité sobre tu flor otra más blanca y dulce, que ocupaba todo el vello de tu bello sexo. Con una caricia exterior, la recoloqué sobre ese misterioso triángulo... al tiempo que con mi corazón acariciaba tu interior en el misterio de tus jadeos. Permanecías tumbada sobre la cama, totalmente desnuda y a mi merced, con la cabeza llena de mil colores indescriptibles.

Cogí la maquinilla de afeitar y empecé a rasurarte despacio, disfrutando del momento y de la espuma. Cuando las hojillas estuvieron llenas, mis dedos -siempre a favor del filo- se deslizaron por él y la mezcla de pelo y nata fue mi postre una vez tras otra. Tus gemidos de placer se acrecentaban desde el misterio, porque no me mirabas: sólo sentías cómo paulatinamente tu sexo quedaba al aire y mi boca lo llenaba de un soplo de aire fresco. Te sentías cada vez más desnuda, doblemente entre tus piernas. Me miraste de hito en hito y contemplaste cómo me estaba comiendo también el exterior de tu sexo; no pudiste reprimir una risa entre extrañada y sorprendida.

-¡¡¡Te lo estás comiendo!!!

-Y ahora que ya está todo liso, también seré tu bálsamo para después del afeitado.

Dicho esto, aparté la maquinilla y coloqué otro rosetón de nata justo en la entrada de la catedral de tu sexo. Me lo comí sin sonrojo, la nata me inundaba la nariz y los ojos: tú me inundabas el cerebro y el corazón. Mi lengua consiguió llegar hasta lo más profundo de ti (después me contaste que sentiste su punta en tu corazón bienherido) y cuando parecía que todo estaba a punto de acabar... te demostré que aún tenía un as en la manga; un as que no podía contenerse, que no aguantaba más. Clavar la punta de mi organismo en el centro de la habitación fue como dejarse llevar por un agujero negro: tú y yo arrastrados en la vorágine irredenta de mil posturas, gritando desesperados como quien pide auxilio en medio de un mar de flujos. Uno de esos polvos que no se acaba, que nos trae siempre la imaginación de otra variante y nos incita a no terminar nunca... sudando entre la dulzura de un verano con nata, nuestros cuerpos magnéticamente atraídos, frotándose en los efluvios de todos sus poros. Nuestros cuerpos y su lubricante natural: el sexo.

-No es justo, yo también quiero nata... –sollozabas en falsete. Cogí el spray y coloqué el extremo entre tus labios. Apreté el botón y tu boca se llenó de nata mientras tu sexo estaba lleno del mío. Ambas eyaculaciones fueron simultáneas, llenaron tu cuerpo de mí, porque mientras tanto mi corazón izquierdo había ocupado tu esfínter. El orgasmo fue bestial, de los que no se miden con palabras. Te ahogabas por dentro y por fuera, mientras yo no podía detener mis embestidas. Cuando por fin todo pasó y quedó sólo un mundo fláccido y sudoroso sobre aquel lecho, empezamos a planificar el futuro.

-No me has dejado ni un poquito de mi sexo –sonreías entre pícaras artimañas.

-Si lo que deseas es recuperar el pelo perdido, has de saber que la queratina no puede digerirse; hay otro bote de nata esperando tu atrevimiento, cuando llegue la ocasión... pero ahora, podemos terminar éste –dije mientras introducía suavemente la cánula en tu ano.

-Aprieta sin miedo, te estoy esperando –fueron tus inocentes palabras.

El día comenzaba a declinar, pero el calor no desaparecía.

No estaría mal que las cosas cambiaran por una vez que hoy dejara de ser un día para convertirse en ese instante que se recuerda toda la vida, lejos de fechas y despedidas. No estaría nada mal que llegaran los extraterrestres descolocando los esquemas desde la base hasta el exponente recolocando la primera piedra de lo que vendrá. Tampoco estaría mal una cosa cualquiera, imprevisible viniendo desde la tangente para duplicar las sombras o añadir dimensiones, invirtiendo las tendencias y los cálculos más certeros hasta la blasfemia. No sería despreciable comenzar a sentir un temblor desde dentro que hiciera visibles todas las fisuras y los intersticios que todos tenemos, una especie de sinceridad irrefrenable y natural como los ojos limpios de los niños. Decididamente, no resultaría nada molesto el ruido de la vida por la calle en lugar de todos estos decibelios inaguantables de la chusma loca y ciega, remedando deseos disfrazados de falsas necesidades: impostores y aplastantes. Se echa tanto de menos una mano de pintura sobre el humo sobre el falso color de las muñecas que quizá fuera mejor morir, no estaría mal morirse y pasar página dejando de lado todo el coñazo de los poemas y la impotencia del arte ante los bancos... perder de vista la maquinaria de la cabeza para siempre, estropeada hace tanto tiempo que no distingue un desajuste tan liviano como la ausencia de tu sonrisa y lo confunde con la frialdad del Universo.

2011-02-12T20:59:00.002+01:00

COMO TEMPLE, NIEVA

2011-02-06T01:17:00.002+01:00

http://www.kaosenlared.net/noticia/como-temple-nieva-teneis-harto

PEQUEÑO RELATO INSENSATO

2011-01-25T00:10:00.000+01:00

Alguien viene matando a siniestro y diestro, sin motivo... alguien viene matando como un surrealista. Aprovechando la confianza, va entrando en las casas del pueblo y va matando en silencio y con saña fría. Las puertas se abren francas y los ojos sorprendidos en el instante de la traición irracional.

Alguien siembra sangres en domicilios, con un itinerario inagotable que busca pasar a la Historia. Después se sabrá que era un loco nuevo, elegido por los antidioses entre el pueblo normal, para pasar así más desapercibido. Lo cuenta un desconocido, narrador para posteridades mientras transita por uno de nuestros caminos. Va enumerando tristemente mil detalles del magnicidio mientras camina hacia el cementerio y el final de su narración resuena –como sus pasos- en la lápida que hay sobre mi cabeza. Me gustaría decirle que debe escuchar la otra versión, que no juzgue porque yo tengo un secreto... mi voz se funde con sus pasos en esta cueva, mientras siento un abrazo frío como dos alas negras: la muerte me reclama con su risa sorda. Llega todo el silencio para este alguien repartidor de angustias, mi nombre se confunde con el purgatorio.

9.23

2011-01-14T00:08:00.000+01:00

Tú, que te repites ante los enemigos
como una rosa
del azar en la tiniebla.

[Fragmento de "Corazón porvenir". Inédito, 2009]

Oscuras visiones del futuro

2010-12-31T23:29:00.000+01:00

Año 1985. Salamanca (España). Facultad de Derecho (en aquel entonces, junto a la Catedral). Primer piso. Saliendo de la escalera, a mano izquierda. Día 5 de diciembre. Tres individuos jóvenes se infiltran en la clase de segundo curso, donde don José María León imparte hoy una lección de Derecho Civil parte general.

Aparentemente los tres se hallan en algún tipo de trance, aunque no estorban pues permanecen en silencio, sentados en uno de los bancos laterales. Tras escuchar un rato, cuando el sopor ya se hace insoportable, uno de ellos levanta la mano y pregunta al docente sobre las consecuencias mayúsculas que amenazan el curso de la Historia a causa del giro económico que se comienza a producir en China en estos momentos. El catedrático se desentiende con algo de mofa y elude la respuesta, aduciendo que nada tiene que ver con la materia de la asignatura que imparte. Otro de los jóvenes (el de gafas) increpa al docente sobre su evidente falta de respeto hacia el compañero y le insiste en la necesidad de una respuesta, que nunca llegará. Intervienen los alumnos de los bancos de la primera fila, instando a los tres jóvenes a que callen o se marchen, pues tampoco están interesados en el tema. Ellos callan y permanecen un rato más en su sitio, escuchando en silencio la lección que continúa. Cuando el sopor ya se hace insoportable, abandonan el aula en silencio ante el alivio de la concurrencia.

El que suscribe el presente texto fue quien formuló la pregunta de aquel día. A la vista de los titulares de la prensa de los últimos días, que dicen “China tiene preparados 900.000 millones de dólares para el rescate de Europa mediante la compra de su deuda soberana”, quizás deberíamos buscar a don José María (si no ha muerto) o preguntar a los aventajados alumnos de la primera fila qué opinan del asunto.

Mejor aún: puedo emborracharme hoy... si no tienes miedo a la verdad, podría decirte lo que ocurrirá dentro de 25 años. No soy el pulpo del mundial, pero mis visiones podrían hacerte palidecer ante la inminente desaparición del Derecho Civil.

Extracto de "Malas memorias (mitológicas y profanas)", en preparación.

PARADOJA

2010-12-05T00:27:00.000+01:00

Tengo un unicornio azul encerrado en la mítica “jaula con barrotes de oro”. Pienso que gracias a los barrotes continúa prisionero, cautivo de su brillo, de los seductores reflejos. Jamás se me ocurriría pensar que sigue a mi lado a pesar de esta cárcel, no gracias a ella... que permanece encerrado voluntariamente para estar junto a mí, pues posee la llave de su libertad.

Si todo hubiera sido a la inversa, si el unicornio me hubiera llevado hasta su redil inmaterial y lleno de espíritus puros, ¿cuánto tiempo habría pastado en sus dominios, libres de oro? En la inmensa libertad del campo, ¿cuánto tiempo habría permanecido yo allí voluntariamente, antes de sentir la opresión del cautiverio entre los barrotes de árbol?

¿CUÁNTAS VUELTAS TIENE LA TUERCA?

2010-12-04T19:08:00.000+01:00

De cómo la crisis económica deviene eliminación de LIBERTAD

Primera vuelta: la sartén por el mango.

Dejando de lado el problema concreto que da lugar a la catástrofe, no entraré a valorar si es justo o no lo que reivindican l@s trabajador@s. Lo imporante es el problema de fondo, la desmesura en la respuesta por parte de los representantes de las instituciones. En una verdadera “democracia” no pueden resolverse los problemas laborales militarizando, porque esto es propio de las dictaduras. En teoría, lo característico de un “Estado de Derecho” es que las instancias intermedias funcionen como forma dialogada de resolución de conflictos, y cuando en un caso extremo hay dos partes cuyos intereses son irreconciliables, ambas deben remitirse a un arbitraje independiente que les vincule. Pero la táctica que siguen el PSOE y sus esbirros es imponer sus decisiones: si es porque cede la otra parte, lo llaman “diálogo”; cuando la otra parte es combativa, aparecen el Decreto-ley o el Ejército, ya lo hemos visto otras veces.

Segunda vuelta: la manipulación mediática.

Blanco hablando de “rehenes” y “secuestro de la sociedad” equipara a un colectivo de trabajador@s que piden mejoras con un grupo terrorista. ¿Se puede ser más tendencioso y manipulador? El problema actual es consecuencia directa de su incompetencia, que tras un año con el conflicto latente ha sido incapaz de resolver y ha recurrido a la imposición dictatorial del Decreto-ley, que como todo el mundo sabe es una forma de imponer la voluntad de la élite por la “puerta falsa” de la ley.

Tercera vuelta: la sanción ejemplarizante.

Rubalcaba dice que “no puede ser que por mantener el privilegio de una minoría, se vea perjudicado el conjunto del estado”. ¿Por qué no aplica este criterio a la clase política o a la élite financiera, que caerían bajo la misma calificación de esta problemática? Son juez y parte, resulta tan evidente como impresentable. Ahora, además, se rasgan las vestiduras como si l@s trabajador@s hubieran cometido un delito contra el Estado mismo, que merece ser castigado con la cárcel; pretenden superar a Reagan, no tienen bastante con el despido o la sanción.

Cuarta vuelta: la dictadura de la élite.

Cuando gobiernan los empresarios, impera la ley de la esclavitud. L@s trabajador@s no sólo estamos condenados a aceptar unas condiciones de trabajo miserables, que para eso reforman el mercado laboral una y otra vez. Ahora además, te meten en la cárcel por no ir a trabajar. Y lo llaman “democracia”.

...

Enésima vuelta: PROHIBIR hasta completar el rompecabezas; alcanzar la INQUISICIÓN. El FASCISMO se les queda pequeño, necesitan siempre MÁS OPRESIÓN, MÁS TORTURA: laboral, política, educativa, sanitaria, económica, españolista...

Hasta que la tuerca se pase de rosca.

http://www.kaosenlared.net/noticia/cuantas-vueltas-tiene-tuerca

De un posible prólogo...

2010-11-27T17:42:00.000+01:00

Como los restos de un naufragio, inconexos entre sí pero formando un cuadro dramático que sólo tiene sentido en su conjunto; así se comprenderá algún día -en un futuro esdrújulo- el panorama que ahora nos toca sufrir.

Cuando comiencen a aflorar todas las obras de los atormentados de esta época, odio mascado en soledad contra un entorno que aparenta no tener sentido para así calarnos más hondo y ser neurona; obras de rencor contra lo sin-piedad que se come al hombre, porque (no nos engañemos) esto se hunde.

Toda esa energía alimentada con decepciones, tabaco, alcohol y frustraciones; mezcla explosiva que grita sin garganta en la soledad de la habitación de cualquiera de ellos.

Algún día se verá cómo todo eso, disperso y desconocido ahora, era la crónica impotente del vacío, lo que nos rodea. Y se verá también que sólo de la soledad y la desconexión podía salir esta generación de artistas que no tenían conciencia de sus respectivas existencias.

Que todo esté contaminado no es la ironía. La ironía es que ese día no llegará.

Y sólo es cuestión de tiempo. Porque mientras esos malditos lloran lágrimas de sangre azul encogidos en rincones amargos, hay por cada uno de ellos miles y miles de idiotas que gastan el tiempo en concursos televisivos. ¡Si supieran ser bestias que embisten, como ellos! Pero no. Es necesario este desangrarse cotidiano, consumiéndose por tener atadas las manos; es necesario sentir cada noche caer la manta sobre el cuerpo como una lápida, morir en cada sueño; necesario sufrir, porque están tocados con la virtud de la clarividencia, del conocimiento total sin necesidad de saber lo concreto.

Sí. Sólo cuestión de tiempo. Y el tiempo se va. Con él nos iremos y no llegaremos a conocer todas esas obras, que entre las ruinas de lo que un día fue lo que hoy vemos, en desvanes destruidos, estarán pudriéndose, o siendo comidas por las ratas. Las mismas ratas a las que hoy, ávidas, hay que dar infinitos productos para su consumo diario; lo devoran todo y cuanto más
putrefacto mejor.

Saber que todos están castrados es el primer paso.

Después, con el tiempo, estarán todos muertos.

(Fragmento de "Los grifos no tosen", 1992)

SÉ CUCARACHA, AMIGO... DÉJATE DE AGUA

2010-11-25T22:13:00.000+01:00

Me río yo de la gripe A y de la guerra nuclear... es más mortífera la deuda, con sus daños colaterales: la muerte de los derechos sociales.

Ya podéis ir espabilando, amiguitos. Cuando el Capitalismo dé sus últimos estertores, aquí no quedará planta sobre planta; todo está siendo arrasado, sólo se verán cenizas sobre la faz del planeta. Lo de ayer, lo de hoy... sólo es el principio del fin. El Apocalipsis se llama Capitalismo: buscad entre las notas al margen de cualquier profecía. Después de su guadaña, la vida será sólo un recuerdo: por eso quienes quieran sobrevivir tendrán que aprender desde ahora, como yo hago. Aprender ante todo a ser capaces de alimentarse una semana con la goma de un sello de correos, porque cuando termine esta tormenta sólo sobreviviremos quienes sabemos contemplar los lujos y pasar de largo.

La Revolución nos espera a la vuelta de la crisis, cuando los carroñeros se hayan devorado entre sí, cuando sólo quedemos las cucarachas.

Instantánea

2010-11-20T00:18:00.000+01:00

Hace algunas noches se oyó lentamente un pensamiento, casi una santa compaña: “Estoy locamente enamorada”. Puede que nadie reposara su cabeza sobre semejante almohada, pero esta contribución a los monumentos no pasará desapercibida en todo futuro imposible. El valle devolvió otro código, más anhelante si cabe: “Lameré todas tus cicatrices”. Ya no era onírico, sino la consecuencia feudal de las amenazas de vida.

Traía consigo los ecos de otras eras, en busca de reivindicaciones como setas... lo cierto es que mientras él cumplió las promesas de euforia y sofrosine, para ella habían dejado de tener sentido los andamios. En los anales de sus códices miniados aún pueden leerse (algo descoloridas) ciertas glosas que incitan a mil llantos: “Limpiaré la sangre de tus bigotes cuando vuelvas de caza”, dice una de ellas. Imaginamos el perfil dispuesto –aunque no sumiso- al contraluz de la alcoba, mientras los afeites van acariciando entre el vapor de un incienso siempre escaso; degustamos esta imagen como si los velos de cualquier luz fueran suaves como una piel transparente. ¿Quién no será fiesta comulgando mil demonios de carne en semejante habitáculo? Agitemos la cabeza, neguemos con vehemencia porque no hay callejón ni salida. Sólo el castillo de un tiempo cuyos macizos bloques de incomprensión requieren mil esclavos a tiempo completo; sólo un lenguaje corrupto en el que ya faltan las almenas.

Hace algunas noches, una frase dibujaba el aire, otra risa escapaba traviesa entre las rejas de la memoria: “Lavaré todas las escarolas”. Una figura detenida sin espacio, algo así como un concepto, presidirá los análisis de aquellas sangres regaladas entre sombras que se proyectan cual promesas. Mejor no hablar de las estrellas, mejor no llegar hasta las primeras consecuencias.

La figura de una diosa impartiendo bendiciones se recorta contra el cielo, sin pedir sacrificio alguno; las masas, generosas, traen las manos rojas. Entregan lo que ya no tienen, sin reflexión ni balanza, buscando bolsillos más allá del horizonte.

¿Qué eran ellos? Un ápice mineral que se piensa astro, henchido de gases nobles. La proyección de un deseo convertido en tradición nueva. ¿Qué eran ellos sino una plena luz de túnel albergando tanta arena?

Ambas eran una y la misma... confundidas en el abrazo de un pensamiento perfecto. Si las letras rezuman lirismo, análogamente el aliento es pestilente. Débitos inevitables de la materia, espíritus venidos a cuerpo.

Hace algunas noches alguien escribirá todo cuanto ahora no entiendes: lo hará sin memoria ni conjunciones planetarias, igual que llueve. Verás cómo entonces cobra sentido cualquier rompecabezas. La paz como algo liso ocupando todo el pecho, casi buscando la forma de olvidar la catapulta. Te invadirán tantos sueños que regarán el deseo.

sin acritud

2010-11-18T23:36:00.000+01:00

Otro fragmento de "Ritual sombrío" (c.1986)

2010-11-10T22:50:00.000+01:00

Castraré hasta el último río
sin que se me achaque el asesinato de la penumbra.
¡Viva la mierda que nos hace dioses!
Y que sigan sufriendo las hojas
penetradas por hielo de siglos.
La paz me muerde el cielo
pero esta inactividad traerá el candor
el rigor y la hipocresía inquisidora de los lechos.
...
¡Mírame el pecho, imbécil!
...
¿Acaso no ves marchita la pulcritud del necio?

LA DIESTRA Y SINIESTRA MIRADA DEL PAPA

2010-11-07T23:17:00.000+01:00

La diestra y siniestra mirada del Papa: capaz de vender una imagen de arrepentimiento en el que no cree. Recortando la foto y dejando sólo los ojos ya podríamos saber que miente; vosotros que domináis el Fotosop, insertadlos en el rostro de un criminal de guerra y no desentonarían. Son ojos de abismo.

DECÁLOGO DEL@ OPOSITOR@ (sin padrinos)

2010-10-21T22:36:00.000+02:00

1. No estudiar; como máximo, acercarse a la materia con curiosidad. Así no tendremos nada que perder (sólo los euros): si suspendes, es lo que mereces; si apruebas, es un doble éxito, una inyección de autoestima.

2. Cada oposición es un sorteo, una lotería. Está científica y estadísticamente demostrado que no hay correlación directa entre el talento y la nota. Aprobar es ganar un sueldo para toda la vida: la oposición-Nescafé.

3. Soy el/la mejor. Partiendo de esta hipótesis (verificable en alguno de los infinitos tipos de inteligencia que existen) trabajar la autoconfianza; es más importante salir reforzad@ de la experiencia que aprobar el examen.

4. Perder el respeto: al examen, a la materia y al Tribunal. Exteriormente, será una representación teatral; el Tribunal pensará que somos educad@s, pero sólo será una fórmula, un formalismo. Cuidar la puesta en escena.

5. Elogio de la ignorancia: aquello que no sepa, puedo inventarlo sin miedo. Quizá esté inaugurando una teoría nueva; si puedo argumentarlo, mejor. Al final todo es márketing, cuestión de saber vender el producto.

6. Jamás se deben perder los nervios. Alrededor tendremos infinidad de pitagorin@s que se juegan la vida en el examen; ponerles nervios@s es nuestra mejor baza. En el amor y las oposiciones todo vale.

7. Aplomo en la interpretación: creer en lo que se dice y/o escribe, como si fuera verdad. Sólo creyendo mis propias mentiras podré convencer al Tribunal de que son verdades.

8. Eliminar el sentido del ridículo. Nuestras excentricidades deben pasar por ser las de un@ genio; contribuye a despistar y minar la moral de los contrincantes. Teatro, histrionismo (pero bajo control, que no parezca risa nerviosa).

9. Las manos en los bolsillos. No hacen falta chuletas ni apuntes: sólo imaginación y endorfinas. Ir de sobrad@s nos convertirá en leyenda algún día... Decir de vez en cuando "lo llevo fatal", por si acaso.

10. Presentarse a una oposición es hacer turismo: disfruta del viaje y del paisaje, haz vida social y aprende de la experiencia para el próximo examen (si no apruebas éste). En cuanto lo acabes, olvida que lo has hecho. Ya saldrán las notas...

[Producto de la experiencia vital en decenas de batallas (1991-2010); extraído de "Decálogos, tratados y otras sandeces" (Inédito)]

Así es ELLA...

2010-10-10T00:13:00.001+02:00

... mi mujer (im)perfecta, la que comparte mi vida.

REFLEXIONES DE UN DÍA COMO HOY, COMO OTRO CUALQUIERA

2010-10-03T01:19:00.000+02:00

“-Quite usted los pies de mi mesa, que me la está llenando de tierra.

-Es mi lección de filosofía de hoy.”

VALLE-INCLÁN, Luces de bohemia

¿hay vida después de la muerte?
conocer los límites del conocimiento destila átomos de imaginación: especular sobre el espejo, esa segunda realidad

¿hay muerte antes de la vida?
el más elemental principio ético (autógeno) nos conduce a fabricar endorfinas: para prolongar con empática creatividad la Nada

¿hay vida durante la muerte?
la esencia espiritual humana (algun@s lo llaman religión) permite la desaparición del tiempo: permanecer en la frontera de la inexistencia

¿hay muerte durante la vida?
tratado sobre el ser humano, que es dolor de ausencias, placer efímero: vivir es anticipar la muerte, negar su rostro

Aquí termina el puente levadizo entre el mundo pedestre y las cuatro preguntas kantianas. Que la noche os sea propicia.

Sobre el tango y sus entrañas

2010-10-01T20:25:00.000+02:00

Para quienes no tienen sitio en el mundo hay un albergue desde el cual puede contemplarse toda la desilusión, como tras un cristal mojado por la lluvia.
Desde el triángulo Dios-Madre-Gaucho, o lo que es lo mismo, Cielo-Sangre-Tierra, en
el tango hay consuelo para los desengañados de la fe en el «otro» y para quienes han comido el fruto amargo de la búsqueda de la verdad.
Conformarse con un mundo hostil es suicidarse en vida; para sobrevivir así es necesario hacerse insensible, matar las ilusiones.
Existen anacoretas y hedonistas, cadáveres que beben y niños que aún buscan la
luz. Todos tienen sitio en el tango, porque éste apela a un sentimiento universal y
siempre vigente: la tristeza.
El seno tanguero es omnicomprensivo y acoge a todo aquél que quiera refugio sin
preguntas, sin búsqueda de orígenes.
Tras todo tango hay una historia triste que merece ser contada porque es bello
haber amado, aunque la actualidad sea dolorosa. Hay quien la cuenta tal como sucedió; otros, a partir de su caso, establecen éticas que propagan a los vientos; y también están los que se miran las manos y se contemplan por dentro, mortificándose por ser ellos.
El tango nace como una ocurrencia circunstancial, una excusa y un camino diferente
por el que conducir la diversión. Con el tiempo toma conciencia de ser una
forma de escape al mundo, además de un idioma con el cual plasmar las inquietudes y
los fantasmas: pasa a convertirse en una necesidad estética.

Extracto de "Somos feos, pero tenemos la música" (1993)

Nostalgias de las cosas que han pasado...

2010-09-19T14:39:00.003+02:00

¿Dónde pongo lo hallado?

2010-09-19T01:16:00.000+02:00

¡Votad, votad, malditos!

2010-09-11T23:55:00.000+02:00

¡Votad, malditos! Todos ganamos y engañamos

Con la actitud de hoy –vergonzosa y simbólica- se ha hecho patente la postura de los políticos: alejarse cuanto más mejor de la ciudadanía. Es una opinión que les incomoda, sólo la quieren si es un voto. Después harán campañas institucionales para demostrar que les preocupa mucho la “desafección política” –así la llaman- y que hay que hacer algo... La verdad es otra: la “casta política” no tiene nada que ver con la población ni su opinión; la “casta” sólo quiere ganancias corporativistas, y eso incluye a sus amigos financieros. Esta mafia no tiene límites: ni en Catalunya ni en ninguna parte.

Menospreciar así el pluralismo que se expresa pacíficamente ante el sistema político, hace que sus calificaciones baje cada vez más en la opinión pública. Realmente sólo les preocupa el porcentaje de votos del conjunto de votantes; NUNCA les ha preocupado la abstención, es decir, el porcentaje de votantes, a pesar de ser esto precisamente lo que legitima el sistema del que cada día chupan el dinero con el que compran sus “vestidos” de diseñadores de alta gama. Puede que por eso no les preocupe...

Si comparamos la coyuntura sociopolítica actual con las lecciones históricas que nos ha dado el siglo XX, nos temblarán las piernas porque se parece tanto a los contextos previos a los totalitarismos...

¡¡¡Votad, votad, malditos!!!

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Amb l’actitud d’avui –vergonyosa i simbòlica- s’ha fet palesa la postura dels polítics: allunyar-se com més millor de la ciutadania. És una opinió que els incomoda, només la volen si és un vot. Després faran campanyes institucionals per demostrar que els preocupa molt la “desafecció política” –així l’hi diuen- i que s’ha de fer alguna cosa... La veritat és una altra: la “casta política” no té res a veure amb la població ni la seva opinió; la “casta” només vol guanys corporativistes, i això hi inclou als seus amics financers. Aquesta màfia no té límits: ni a Catalunya ni enlloc.

Menysprear així el pluralisme que s’expressa pacíficament davant el sistema polític, fa que les seves qualificacions baixen cada cop més en la opinió pública. Realment només els preocupa el percentatge de vots del conjunt de votants; MAI els ha preocupat l’abstenció, es a dir, el percentatge de votants, tot i que és això precisament el que legitima els sistema del que cada dia en xuclen els diners dels que compren els seus conjunts de dissenyadors d’alta gama. Potser per això no els preocupa...

Si comparem la conjuntura sociopolítica actual amb les lliçons històriques que ens ha donat el segle XX, ens tremolaran les cames perquè se sembla tant als contexts previs als totalitarismes...

Voteu, voteu, maleïts!!!