Libros 2023-24

 Actualizando el blog: 4 novedades, 3 en català! Ja disculpareu les dificultats idiomàtiques...

Filosolletja: qui porta a dins el verí de l'afany de coneixement mai no estarà tip, es tracta d'una carrera que mai no s'acaba.

Menú Mental: la evolución de Granizado de Chamán. Lápidas de andar por casa, ocurrencias extemporáneas inspiradas por las situaciones tras su paso por la máquina del cerebro.

Trenca: cap y cua. Potser un cor és quelcom més que un mosaic de desamors o un trencaclosques d'experiències incompreses?

Gymnopensaments: apropament irreverent al món del gimnàs i tot allò que té a veure amb les seves entranyes.

Todos disponibles en www.malasmemorias.com 

FRAGMENTO DE LA LDL@

El ser humano es anarquista por naturaleza, pero la sociedad le corrompe. Por definición, por naturaleza todo niño es anarquista, pues pretende que su orden personal sea elevado a universal, acabando así con el que encuentra a su llegada.

Fragmento de la

Ley De La @narquía

(en preparación)

CROWDFUNDING

Está disponible la posibilidad de colaborar para la edición impresa de FOLLAR O NO FOLLAR. Sólo tienes que pinchar en el siguiente enlace y vendrá todo seguido:

https://www.ulule.com/follar-o-no-follar/

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qui és el pallasso?

PROHIBIT EL PAS

️

PROHIBIT EL NAS

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Homenatge a en Jordi, l’home de la peça rodona.

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LA VIDA ES UNA MIERDA (BALANCE)

El aprendizaje no ha consistido en constatar que aquella impresión adolescente fuera equivocada… por mucho que suene drástica y trasnochada la fórmula ancestral que dice “la vida es una mierda”.

Más bien ha ocurrido algo muy diferente: a pesar de comprobar día tras día, casi a cada instante que dicha intuición era una hipótesis con infinidad de motivos para poder ser corroborada incluso científicamente… el aprendizaje ha sido casi una supervivencia: obviar semejante verdad por estéril y poder ir adquiriendo la habilidad (siempre escasa, siempre imperfecta) de extraer diversión, belleza y bondad de un fruto semejante, tan podrido en apariencia.

Por eso cuando escucho la misma cantinela en boca de mi hijo adolescente no puedo evitar el esbozo de una sonrisa, tan irónica como cómplice: el aprendizaje no ha hecho más que empezar.

En la cúspide

En la cúspide de la lucidez, una vez le dije a una mujer: “Me sienta bien tu caso. No el que eres, sino el que me haces (ser).”

No lo percibió, ni siquiera lo tomó como un cumplido… que no lo era. Muy adecuado que así lo hiciera, porque no iba dirigido a ella con nombre y apellidos: era más bien una increpación a la vida, tomándola a ella como representante (o excusa).

La vida es un caso, sin duda: en la acepción desesperanzada de quien así lo proclama… “¡eres un caso! (perdido)”. Para mí la vida es un revulsivo, un toque de atención para despertar de ese fingido/aparente letargo que se pretende complacencia para quien comulga con semejante rueda de molino. La vida te hace caso para llevarte a la perdición.

SOBRE EL EXILIO (patriotas y patrioteros)

Olvidemos los prejuicios, aunque sean positivos. Analicemos las situaciones de forma aséptica, casi científica.

Por ejemplo, imaginemos la escena: un individuo inserto en una cultura que le es ajena, de la cual desconoce todo… desde el idioma hasta las costumbres. Que no puede valerse por sí mismo y está condenado a la caridad de quienes le acogen con mayor o menor agrado: la familia de adopción a la que le ha correspondido su cuidado. Una persona con estas características sólo puede tener un nombre: refugiado. Con el paso del tiempo, en el mejor de los casos, será capaz de integrarse en todos esos círculos concéntricos… pero habida cuenta de que no se trata de un exilio voluntario, en mayor o menor medida estaríamos hablando de un secuestro. Y considerando de tal manera la situación, no tenemos otro remedio que concluir la siguiente consecuencia: cualquier éxito de integración en el entorno será únicamente una variante del “síndrome de Estocolmo”.

Así, de todo lo antedicho cabe concluir sin mayor dificultad que cada persona ha pasado por esta situación a lo largo de su vida, puesto que el nacimiento es el inicio de un exilio: aunque se ignore cuál es el universo del que se procede… y el conflicto que da lugar al destierro.

Lo indiscutible es la aparición de la persona en un tiempo y un espacio concretos, aprioris en los que tendrá que ventilar la supervivencia –sobre todo al principio- gracias a la caridad ajena… de otros que como él, en su día fueron exiliados: aunque ya no lo recuerden.

Pero el éxito de esa misión demente que se llama existencia consiste en que el protagonista llegue algún día a ser capaz de valerse por sí mismo e intentar construirse un mundo lo más parecido al que su intuición o memoria cósmica le dicen que pertenece. Para eso: elegir un lugar en el planeta que le permita desarrollarse como siente y cree que debe hacerlo. Muchas veces, a la contra: pues estará rodeado de exiliados que no saben que lo son… y muchas veces, xenófobos. Elegir un lugar, un idioma, unas costumbres, unos compañeros con quienes compartir ese tiempo apátrida hasta conseguir que su vida sea lo más semejante a aquel paraíso perdido que no es la infancia.

La infancia sólo es la expulsión del paraíso, la etapa que inicia el exilio: un éxodo. Idealizarla significa haber sucumbido al “síndrome de Estocolmo”.

CONTRA EL MACHISMO

El coño tiene muchas partes, pero sin duda la más importante es la mujer que lo rodea. La prueba es indiscutible, una ciencia exacta: una mujer sin coño sigue siendo una mujer, conserva su esencia; un coño sin mujer no es nada: una muñeca hinchable, una vagina enlatada.

Fragmento de un libro sobre sexo, en preparación.

POR SI ACASO

Yo, en esencia, no soy nadie. Puede comprobarse de infinitas maneras en mis múltiples escritos, plagados de vacío en lo que se refiere a su autoría.

Además: ni lectores en papel, seguidores en tweeter o devotos en cualquiera de las otras redes sociales. Simplemente, no existo en vertiente social: lo que es tanto como decir que no existo en absoluto. Practico blogs, redacto prosas efímeras que se complacen en no ser leídas... en fin, infinidad de variantes de la Nada que nos son ofrecidas desde la perspectiva contemporánea.

Esto me proporciona una absoluta libertad, pues no me debo a editores ni espectadores. El resultado es que sigo impartiendo una justicia estético-política tan necesaria como ignorada. El resultado de la situación, a todas luces caótico a poco que se miren las noticias, no me atañe.

SEXO Y ARTE

Cuando comprendas la inextricable belleza

de mi barriga, mi calvicie, el culo enorme y las arrugas

será porque has entendido (y te gusta) que son el precio que pago

por los sueños de cada día: mi hijo, mi obra, mi utopía.

Mi cerebro blandengue también será mi empatía:

pero esto es falsa modestia de quien aspira

a rechazar un Nobel algún día.

Cuando comprendas la belleza

que habita invisible mi panza y mi culo fofo

te habré penetrado el tercer ojo.

A TODOS ESOS HIPOTÉTICOS Y FUTUROS LECTORES (SÓLO PROBABLES) QUE, POR OBVIOS MOTIVOS MATERIALES, JAMÁS LLEGARÁN A CONOCERME PERSONALMENTE

No os aflijáis por semejante tontería adocenada: en persona soy insoportable, nada que ver con la posible idealización que habita vuestra mente. Mejor que os quedéis con la ilusión en la recámara que haber experimentado la constatación de un trato humano que a buen seguro os defraudaría.

Podéis nadar libremente, navegar por las páginas que os lego: ahí me encontraréis más que en la carne.

Y si queréis una buena guía para surcar los procelosos desiertos de la existencia (siempre distinta, siempre irrepetible, siempre ajena), no dejéis de hacer lo que yo hago… pero no cometáis el pueril error de hacer lo que digo.

Propedéutica

En todas las vidas hay un punto de inflexión: a veces pasa desapercibido, otras no se reconoce como tal... en ocasiones sólo reflexionando y analizando mucho tiempo después, se da con él. Si no ha llegado aún, a esa vida le falta un punto de maduración... quizá sea necesario forzarlo. Sin él no hay crecimiento real: aunque puede darse a cualquier edad. Desde ese día nada vuelve a ser lo mismo, porque ha cambiado la lente con la que todo se examina: la mente.

Más letras... más gratis

Un blog de poemas a cuentagotas... como cualquier otra medicina.

https://prosopoemas.blogspot.com

A vuestra disposición desde ya, todo 2017

Versión 1.2 disponible en la web

Hace días del asunto, pero por si acaso hay alguien rezagad@ que no lo sepa, la versión 1.2 de las "malas memorias" está a libre disposición de quien desee tantearla.

También -en la sección de libros gratis- toda mi producción editorial hasta el momento. En breve, ampliada con un volumen de 400 poemas de los últimos 40 años: Tropecientos milk poemas... al que le faltan un par de toques: portada y edición Bubok, espero que antes de que acabe el año lo tengáis también en

www.malasmemorias.com

Todo gratis.

;)

A propósito de mis silencios...

Si supierais cómo me complace
no escribir,
castigaros no escribiendo...
En mi mundo sois sólo errores:
equivocaciones tan inevitables
como estos azotes
inútiles y necesarios.
Llamadas de atención
que lastran mis pies, porque
de otra manera podría
convertirme en buzo
que alcanzara la superficie
o también en globo aerostático
logrando llegar al cielo.

Incluido en Tropecientos Milk Poemas, de próxima aparición.

Unas pistas para ir revisando lo anquilosado

Ese territorio provisional y fungible, incierto y presto a caducar a cada jornada… es el puente que nos permite el traslado desde el dulce, suave y blandito país de la infancia hasta el mundo definitivo de la edad adulta a través de la oscura ciénaga que viene siendo la adolescencia: un paraje repleto de amenazas desconocidas contra las que nos previenen, sí… pero esa misma prevención resulta ser ya la primera de las amenazas.

Desfilamos sin brújula a través de semejante neblina metafísica, dejándonos guiar por las pistas que nos indican las presencias de otros ciegos como nosotros[1]: gritos al estilo de Munch, supuestas leyes universales descubiertas anteayer o intuiciones como migas de pan sobre el camino… palos de ciego.

Por fortuna, se trata de una etapa definida y concreta… aunque hay quienes –debido a esa niebla- pierden el norte y se instalan definitivamente en ella: convirtiendo la tienda de campaña en domicilio. Éstos nada tienen que ver con aquellos otros que pretenden y practican el credo de la eterna juventud: a pesar de que ambos grupos pertenecen a la misma familia léxica.

Transitar por este puente es una aventura repleta de peligros, sin duda: pero precisamente por eso: la recompensa es que nos curte y proporciona una armadura que nos permitirá enfrentarnos a la siguiente pantalla del vídeo-juego… aquélla consistente en ser persona adulta, con todas las consecuencias. Tras el introito de la madurez, llegará la vida en serio.

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[1] Más que hablar estrictamente de ciegos, habría que referirse a los individuos que deambulan por esta ciénaga como si fueran los personajes de La niebla, el cuento de Boris Vian. Nadie puede ver, pero no por un defecto o una carencia de la persona, sino por la imposibilidad del entorno para hacer posible la visión.

El hombre

Soy el que duerme con los perros en un paraje inhóspito, abandonando la casa para protegerla; soy quien se presta para aguardar en la encrucijada hasta que llegue la muerte o el diablo, pues generalmente el terror no ha dejado distinguirlos al populacho.

Es de noche, por supuesto; a lo lejos se oyen hombres, desde lejos llegan, más temibles que la muerte misma, porque son el diablo mismo. El hombre, la peor muerte, el peor diablo: más deleznable que cualquier animal, porque los perros me dan su calor mientras duermo.

Mis entrañas pueden estar tranquilas, yo vigilo que nadie se les acerque, nadie perturbe sus sueños; menos aún el Hombre.

Ni lo sé... ni me importa.

No sé quién eras, te he borrado sin remedio... pero recuerdo la tristeza que me inundaba cuando estaba sabiendo que de todas formas, de alguna manera te olvidaría.

Si algún psicoanálisis quisiera recuperarte, sólo encontraría la nostalgia de aquello que nunca se tuvo... algo así como la santidad que otorga el tango, llorar por lo que han perdido los demás: la irremediable belleza, la puta que llena el cielo, ese Dios que nos mintieron y nunca existió.

Evoco aquella canción

Evoco aquella canción con un sentimiento extraño… porque me retrotrae a tiempos lejanos y pasados, por las múltiples vivencias que me separan del entonces y sus sensaciones asociadas en mi cabeza.

Me pregunto si esto de hoy es algo más que una evocación, quizás un mensaje que me envío en el tiempo hacia el pasado… el mismo mensaje que una vez recibí sin saber de dónde procedía, interpretándolo como una intuición de sentimientos desconocidos e inconexos.

Quizás el tiempo se pliegue así (como la papiroflexia) más allá de las dimensiones que conocemos o creemos dominar por nuestra educación limitada y presuntuosa.

De la misma manera que lo de hoy puede ser el mensaje recogido por mí mucho tiempo después… un mensaje que me envié aquel día hacia el futuro como una botella con mensaje de náufrago, sin saber que yo mismo recogería la botella tanto tiempo después; en definitiva, un guiño en el espejo del tiempo para coordinar esta forma torpe de intentar alcanzar el universo desde una canción.

Prosa incómoda...

... invitación a meditar concienzudamente.

El mito de Sísifo, actualizado: las hemorroides. El precio del ser humano por la bipedestación; a cambio del raciocinio en ejercicio... la sangre abrazando la mierda, pero queriendo huir de ella: su Destino.