jueves, 3 de agosto de 2017

DESINTERESADA DONACIÓN

Regalo de una idea para l@s amantes de la imagen: retocar un billete de los USA, de forma que diga: "IN GOD WE TRUMP".


Es que estoy demasiado absorbido por las letras, si no... ya lo haría yo mismo.

miércoles, 2 de agosto de 2017

CUALQUIER DÍA...

... me da por los colgajos y pongo por aquí alguna cosilla. Como hoy, estas pistas de aterrizaje. Para desilusión de los piojos que circulan por los océanos, resulta que si no pongo nada es sobre todo por autocensura, que no por sequía o falta de inspiración.
Más bien se trata de perfeccionismo: los textos se agolpan en los proyectos iniciados, pero se niegan a morir en este rinconcillo... por eso está tan desatendido, el pobre.
¡Bah! Cualquier día vuelvo con más agua fresca.

jueves, 15 de junio de 2017

AVISO PARA NAVEGANTES

Terminada la primera redacción de la obra de teatro que tengo entre manos, la pongo entre paréntesis veraniego para dedicarme a un homenaje lingüístico y lúdico a Catalunya... que estará terminado para el 1 de octubre, claro.

Si alguien tuviera interés por lo dramático, que lo diga... puede que anticipe algo, no sé... El título es "El alma de las naranjas".

De momento no os evaporéis.:)

jueves, 27 de abril de 2017

Impresión. Sol poniente (homenaje a Monet)

La soledad es etérea, siempre se deja perseguir para hacerse apetecible. Su calidez, sin embargo, no tiene piel; es todo tibio y amarillo.

Estoy cansado de las palabras, porque todas las frases tienen un principio. Como las partidas de ajedrez.

El panorama es salino, por suerte. Las costas siempre me recuerdan que uno puede partir en cualquier momento.


¿Dónde ha ido el bullicio que hace unas horas dominaba este paisaje? Convertido en silencio, se retira-repliega, cobardemente en su horario.

Extracto de un volumen sobre desamor, en preparación.

sábado, 8 de abril de 2017

SEXO Y ARTE

Cuando comprendas la inextricable belleza

de mi barriga, mi calvicie, el culo enorme y las arrugas

será porque has entendido (y te gusta) que son el precio que pago

por los sueños de cada día: mi hijo, mi obra, mi utopía.

Mi cerebro blandengue también será mi empatía:

pero esto es falsa modestia de quien aspira

a rechazar un Nobel algún día.

Cuando comprendas la belleza

que habita invisible mi panza y mi culo fofo


te habré penetrado el tercer ojo.

lunes, 13 de marzo de 2017

INDICIOS O CONSIDERACIONES SOBRE LA CHUSMA

Una de las características de la chusma es que no tiene conciencia de serlo. Parafraseando a Duchamp[1]: al individuo chusmático le parece que la chusma siempre son los otros. De ahí que, por esto mismo, todos seamos chusma a los ojos de alguien. Hay una especie de reparto democrático de la chusmería: a todos nos alcanza en mayor o menor medida.
Ahora bien, parafraseando a Marx (Groucho)[2], no hay placer más sublime que el de pasar por chusma a los ojos de la chusma misma. Lejos ya de toda dialéctica entre desiguales y de toda condición humana…
Por todo eso de alguna manera siempre he sido chusma: pero chusma alegre, despreocupada. Sin conciencia de los daños colaterales provocados por mi condición… hasta el punto de ser proselitista en ocasiones.
Por suerte las cosas han cambiado. En ciertos aspectos me considero chusma para algunos otros, contribuyendo así un poco a la justicia social.
Pero también creo estar ahora en condiciones de distinguir la chusma esencial, la verdadera: la distancia me lo permite. Alguna vez, inconsciente y atolondrado, formé parte de ella. Nada puede resarcirme ya de semejante despropósito.
Comento mi ejemplo públicamente por si alguien se viere reflejado… y también para que penséis que, como me ocurrió a mí en tiempos, quizá ausentes de conocimiento o deseo, pero estáis rodeados de chusma sin admitirlo.
O sois la chusma misma, no sé.



[1] “Siempre mueren los demás”.
[2] “Pasar por idiota a los ojos de un imbécil es un deleite de exquisito buen gusto”.



Fragmento del volumen "Decálogos, tratados y otras sandeces", de inminente aparición.

martes, 21 de febrero de 2017

La muerte: siempre ajena.

Hasta dos días antes de su muerte pensó que al igual que el cabello se va blanqueando, las canas pueden volverse de color cabello.

¡Vana ilusión de juventud que nunca vuelve!

Fragmento de un libro sobre la muerte
(inédito, en preparación).