OJALÁ LLOVIERA SIEMPRE

Quiero ser una de vosotras
las que entráis siempre riendo,
la que me seduce con su encanto
y a quien seduzco con mis palabras…
las de ahora o las de siempre.

Quiero ser… ser y ser sido
como los retretes de los bares
con ambientador de juventud perdida.

Puesto a pedir quiero también
ser gato en las próximas seis vidas:
mirar por la ventana en tardes grises
olvidado ya del hombre, de los hombres…
viviendo dentro de tu cuerpo y de tus cofres,
ser una que eres tú y no cualquier otra.

Aunque tus ojos de olvido ya no quieran
saber que ahora es presente aquel pasado
que una vez soñamos ateridos frente a la estepa
como una sola proyección de dos futuros.

Puestos a resumir quiero decirte
que este idioma caduco que utilizo
está lleno de esperanto en sus raíces;
inundado por la luz de tu sonrisa,
declamando su impotencia ante tus rizos
que desean escaparse de mis labios, de mis versos
para llegar a ser lluvia en los rincones
donde los amantes siempre furtivos
repiten nuestros ritos ya inventados.
Caracoleando besos, estas letras son tan sólo
tu declaración de independencia.

Poema extraído de "Corazón porvenir..." (2009)

¿SE PUEDE SABER QUÉ OS PASA?

A veces pienso que me están haciendo el show de Truman... imagino todo un montaje conmigo como conejillo de indias, para demostrar vete a saber qué extraña teoría antropológica, sociológica o cualquier cosa menos lógica. Imagino que tras mi muerte aparecerá en la Wikipedia todo mi “curriculum”, una reseña en la que se compadezcan de mi vida como experimento fallido y me pidan disculpas a título póstumo; algo así como famosearme para encubrir su complejo de culpabilidad. Resulta que en esa pesadilla participáis tod@s...
Porque mi vida, como la de cualquier persona que se precie de serlo, incluye la necesidad de huir de la sociedad en algún momento (al menos)... y siento que no puedo escapar, vuestros tentáculos entran por cualquier resquicio: me busca la sociedad llamando a mi puerta con cualquier excusa, me ataca cualquier grupo para que engrose sus intereses, la Humanidad vulnera mi intimidad con ensañamiento, el capitalismo increpa mi aislamiento y le cuelga una mezquina etiqueta, me persigue la ley si acampo en el monte... Alguien intentará convencerme de soy un paranoico, pero yo...
Me pregunto: ¿se puede saber qué os pasa? ¿Acaso no estáis ya consumid@s de tanto consumo? ¿de la agridulce sensación de tener cada vez más, sin tener nunca bastante? Puede que alguna noche incluso lleguen las pesadillas: haciendo reclamaciones o soñando con la Organización de Consumidores. Me respondo: no se puede, es un misterio vacío, ni siquiera el milagro de la Nada. Una cáscara sin huevo, una fachada de cartón-piedra.
Os pregunto: ¿se puede saber qué os pasa? ¿qué especie de anti-vida lleva la gente, que ni tan siquiera se apercibe de su anulación como persona? No hay respuesta. Como en los alumnos que, interpelados, provocan en el profesor la frase “si se os pincha, no sale sangre”. Por las venas de mis conciudadanos circula leche condensada (eso sí, desnatada); tienen cercenado el conocimiento y han olvidado el sentido común. Transitan por la senda de la violencia cotidiana, asumido el papel de la salvación individual como único recurso; sólo que aquí no se salva nadie.
Está claro que algo os pasa; pero no puede saberse qué es. ¿A mí? me pasáis vosotros, como una enfermedad o una apisonadora.

OLLA (setevala)

Hace unos cuantos siglos estudié de cerca las bellas artes. Quizás se me note ahora en la forma de dar las pinceladas con las palabras (quizá un poco relamida), o puede que en el disolvente que uso para según qué indeseables pigmentos. Tal vez el perfilado de las expresiones con que dibujo las metáforas, a caballo entre el difumino y el grafito, delatan la manera de esbozar la realidad caligráfica. ¡Quién sabe! Como dijo una vez aquel juez instructor, más que firmar parece que esculpo (sobre su tumba).
Para mi percepción, se asemejan tanto la impronta y su ausencia, que sólo podría explicarlo con un texto fotográfico: en el que se ponga de relieve que lo negativo es el origen de toda verdad.
No haré un repaso exhaustivo de las huellas que puedan rastrearse en mis letras de aquella fugaz época pasada, pero baste decir que las palabras que grabo sobre el papel, son originales múltiples que delatan a mi mano convertida en plancha; la presión medida con la que estampo estas imágenes traducidas (y sus trazos de plumilla) quizá sólo pueda comprenderse en China.
Construyo mi casa cada día (pero es una instalación, no arquitectura) desde la performance que es mi vida.

TEXTO SIN FORMATO

Reflexiono tanto tiempo tu rostro...
He aceptado la metamorfosis
pertenecer a tu territorio.
He aceptado el desierto
la cabeza (gusano lento y trabajoso).

[Intención de pasar hacia las causas]

No hay remedio.
Sólo un veneno lento como el sol.

c.1988

Extraído del volumen "Fumador en el exilio" (1994)

Mi respuesta

¡Ay, qué risa, tía Felisa!
Hoy han dicho sin sonrojo
que acabarán con la violencia... ¡a hostias!
Ha sido el de la cara de semen aburrido,
pero el otro día fue su primo
el de la cara perdiguera de perro lastimero...
quien dijo que en democracia está prohibido
hablar, el diálogo, “porque yo lo digo”.
Perseguirán las ideas por callejones oscuros
olvidando que en otros tiempos
allí a ellos mismos les dieron por...
Pena, penita, pena: la que tendrán en el futuro
quienes hereden una sociedad
persiguiéndose a sí misma, un Estado fascista
que se muerde la cola como una PESADILLA
en este callejón sin salida.

POR LA DEMOLICIÓN DE LA FILOSOFÍA

Castillos inmensos cuelgan en el irrespirable aire finisecular, construcciones fabricadas con los huesos tronzados de los pobres componentes que sin querer han pertenecido a generaciones ya olvidadas. Sus ilusiones, convertidas en piedras, son ahora el muro que nos aprisiona. A nadie le interesa ya el objetivo que tuvo en su día la mal llamada "filosofía"; múltiples dignidades ha encarnado: desde machacar poderosos hasta perfeccionar el cultivo de la zanahoria.
Sin embargo, no tiene sitio en la realidad que ella misma ha parido con dolor de siglos. Sus bastardos la han desechado, incluso llenando su nombre con falsos contenidos. Ahora es una palabra vacía, sonido con ecos de silencio. Y sin embargo pugna por hacerse un sitio entre la vorágine del bazar: sólo se salva lo que tiene que ver con el dinero.

Es una puta metida en fangos: de metáforas de plástico y pensamientos de papel-seda, los únicos productos de la era audiovisual, cuyos paralíticos cerebrales gobiernan mintiéndonos que su comunicación es la felicidad.
Se van añadiendo productos a las reacciones químicas de los pocos cerebros que quedan, y tras cortinas de colores y cajas de carne falsa, sigue latiendo –para los tontos- la idea filosófica como si fuera la única salvación. Buscando revoluciones que con sólo ser pronunciadas se niegan. Pero no se pueden tapiar a la vez todas las puertas de todos los cerebros. El superhombre ha muerto y por eso, cuanto más jodido, más radical. Que vayan imaginando pesadillas quienes lo creen todo atado, porque la única supervivencia posible de la filosofía es su demolición; no un edificio, sino un ladrillo en cada bolsillo. Que se meta en la vida de una vez "y si no se le quitan bailando los colores a la filosofía, déjala que se joda y se muera".


Manifiesto repartido durante la lectura del "trabajo de grado" (1993)

Frondoso y verde, el futuro...

32 años después, coleando... a veces, ningún reconocimiento "oficial" puede empañar toda una vida de coherencia y una trayectoria artística envidiable; PG no es de ayer, es de mañana.